Viento que se llevó las esperanzas de una vida
calcinada del susurro mudo,
inaudible de un estado sordo.
Putrefacta es la vida de cenizas
que su olor apesta el mirar moribundo
en un estado desordenado.
Viaja la rumba si son,
tocan la melodía deformada.
Inquisición de pensamientos perturbados
son plagas que consumen mi pueblo.
Sonidos sin unidad expresiva,
es la obra de patologías mentales
que con indiferencia y estupidez
se jactan de ser ineptos.
Yo canto del alma
la inseparable obra de una vida
que define la naturaleza salvaje
de los burros que nos gobiernan.
Pepin Copariate
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